jueves, 29 de julio de 2010

El Toro

Campaba por las dehesas buscando la loma mas alta, desde allí divisaba todo su territorio; altivo miraba por encima de los alcornocales volar a los halcones y a las liebres corretear hacia sus madrigueras tras percibir las sombras de sus captores. La brisa le traía el frescor del manantial, pronto cumpliria cinco años en aquel vergel donde era el mas fuerte.
Aquella mañana desde muy temprano, los hombres llegaron con sus caballos y sus picas, le obligaron a irse junto a otros toros hasta la finca, allí pasaron el día comiendo bien, descansando y siendo observados por los humanos.
El ruido de un camión enturbio su sueño, había pasado buena noche y lo metieron en un cajón, hizo un viaje cansino y aburrido...recordaba sus campos verdes.
Llegaron a un sitio extraño, eran todo pasillos, no tenia miedo, el espacio era pequeño pero confortable, una pequeña divisa colgaba de su lomo, esperaba salir pronto de nuevo al campo.
Gran ruido, nervios, gritos y abucheos, olía a sangre, notaba como se excitaba cada vez mas.
De pronto, una luz al fondo, un pañuelo que se agita y unos gritos que hacen que salga a un coso de albero, por primera vez en un par de días estiras sus músculos, mira a un lado, a otro, aquel territorio sera suyo también, alguien le reta, embiste una y otra vez, pero logra escaparse... por fin, arremete contra algo físico, no es un fantasma puesto que nota sus cuernos clavados sobre aquella mole que también se defiende clavandole un pico sobre su lomo, pero no desistirá, el es un toro bravo y conquistara aquel territorio.
Las fuerzas se van acabando, ya no recuerda sus tardes en el campo, ahora, su única fijación es acabar con todos aquellos que le retan en su bravía.
Suenan clarines, unos mansos han salido a la plaza, rodean al toro y se lo llevan de nuevo a los corrales, el publico en pie aplaude la bravura del animal.
Tres años después sigue siendo el leader de la manada, sus marcas le destacan sobre los demás y su descendencia apunta la misma bravura que el padre.
Otros corrieron peor suerte; en la vida, solo los mejores y mas fuerte sobreviven, es la ley de la naturaleza, los indecisos y cobardes nunca alcanzaran la gloria...

Maldito Pueblo

Me llamo Juan Sebastian Sanchez, vivo en este pueblo desde que nací, y ya tengo cuarenta años. Vivo con y para la gente y desde pequeño siempre oí quejarse a todo el mundo. Se quejaban de los gobernantes, se quejaban de la intransigencia de los vecinos, se quejaban de la actitud pasiva de unos, se quejaban de la actitud vital de otros, su único modo de vida era la protesta, la queja, el bufido y el mirar resentido hacia sus lados.
Cuarenta años viviendo en un pequeño circulo, pensando, suponiendo que lo que ocurría en mi pueblo era especial, único, intrínseco a mi gente.
Hoy puedo decir con tristeza que en todas partes cuecen habas, que el ser humano es de todo menos humano, que la envidia, el odio, la mentira rigen nuestras vidas. La hipocresia controla nuestras vidas, hay sonrisas que matan.
Puedo decirlo con toda la certeza del mundo porque el mes pasado fabrique unas auriculares especiales los cuales interpretan la realidad de las palabras que se emiten.
Así he descubierto que nadie dice la verdad, todos usan la lengua y el lenguaje en un uso personal. Los niños son los únicos que no están intoxicados, pero veo como sus padres les enseñan las malas artes de ser políticamente correctos y usar esa artimaña del engaño para sacar un beneficio propio.
Desde anoche estoy asqueado, vomitando dolor y transpirando pena, imagino la lucha entre Neandhertales y Cromañones, y como estos últimos sabían usar el lenguaje y lograron exterminar a sus competidores.
Os cuento esto porque se que aun existen muchos Neandhertales entre nosotros y sabed que estáis abocados al exterminio por el abuso de los sapiens.

miércoles, 21 de julio de 2010

Lo prometido es deuda



Por eso os pongo la impresión en el vaso del relato ganador en Etnosur y la de los otros 4 ganadores.

sábado, 10 de julio de 2010

H2O

La temperatura del agua superaba con creces los 40º, el chorro que salía de la pared adornada de enormes azulejos con volutas pintadas a mano, hacían de aquel Hamman un sitio encantador. La música árabe se fundía con el sonido armónico del agua que golpeaba, se deslizaba y salía y entraba de aquella sala por mil recovecos escondidos entre sombras. Llevaba algunos minutos recibiendo en su nuca el golpe de agua caliente que se deslizaba por las mejillas hacia su boca entreabierta. El placer era inmenso.
El agua, cada vez le extasiaba más, comenzaba a perder la conciencia, sus ojos entrecerrados, el aire caliente que inhalaba dilataba sus pulmones, el sonido, la presión del agua sobre su nuca, entreabrió sus ojos para comprobar como sus mejillas se deshacían y resbalaban por su boca hasta convertirse en agua, y a continuación, sin tiempo a pensar en lo que ocurría, todo su ser se fundió bajo aquel incesante chorro de caliente H2O.

miércoles, 7 de julio de 2010

Premiado

Ya sabemos el fallo del jurado, y uno de mis tres relatos será el que adorne una quinta parte de los Vasos de Etnosur. Aún no sé cual es el ganador, os pondré los tres que presenté y cuando pueda colgaré la foto del vaso con el relato.

Desde la torre vemos llegar como cada año al enorme dragón, que jubiloso se diluye en mil colores, olores, sabores y sonidos sobre el pueblo. Bienvenidos a Etnosur.


Sueña con un país de magia en el que todos somos iguales y diferentes, donde se mezclan todas las culturas y la moneda es la sonrisa, despierta etnosureño ya has llegado.


Mírame, acaríciame, úsame, llévame hasta tus labios, siente la suavidad de mi cuerpo, sacia tu sed y no me abandones en medio de la calle. Recíclame.